Sou um amante à moda antiga. Daqueles que não fazem mais. Tal como caixa de fósforo de madeira, ou caixa de galalite. Número de série ZZZ-9998. Não tem muitos outros mais. Daqueles que eram ainda sensíveis às maldades do coração. Não sou daqueles de chorar, meus olhos são secos, mas de se magoar. Sim, meu coração se magoa e sofre. Ninguém é perfeito. Sou daqueles que fica triste quando ouve um "I'm sorry" no fim da noite (pois a noite, para mim, terminou no sorry, não importa o que restou dela). Impaciente? Sim. A paixão é impaciente. O amor não. Mas meu amor é impaciente. Impaciente de tanto gostar, de tanto amar sem ser correspondido. De se sentir rejeitado, desolado, só. Não estou sozinho, mas mesmo assim me sinto só. Só queria gostar de alguém que me quisesse, e não tenho esse alguém. E é por isso que eu sofro, no triste silêncio que corrói dentro de mim.

Não pensem que eu estou tão triste. Mas nada como pegar jacaré numa pequena fossa para despertar algum lirismo de carona.

Sei que é o tipo da coisa que não vou querer ler amanhã, pois provavelmente soará piegas, talvez eu delete. Mas por hora, vai ficar aqui.