A L. M.

É, meu amigo, elas são podres.
Podres, podres, podres.
Podres fúteis e interesseiras.
Mas, no fim, é tudo que temos.
Não por falta de opção,
isso jamais,
mas por nós mesmos,
nossa condição.

Pois no fim, só temos à elas
e elas a nós.
Somos parte delas
e elas, para nós, são tudo que importa.

Talvez, se elas fossem um pouquinho menos,
ou um pouquinho mais, seriam perfeitas.
(mas quem sabe, se nós
também fossemos um pouquinho mais
seríamos bem melhor)

Mas o perfeito não existe,
E temos só aquilo que é.
Então, que jeito,
dexemos que elas sejam do jeito delas,
sem mais nem menos,
e amemos elas desse jeito,
sem mais nem menos.
Sem fantasias, suspiros e sonhos.
Amemos o real, e vivamos o real.
Pois o imaginário é bom,
mas não é completo.

Vá à luta, amigo, pois o imperfeito é algo,
e algo é melhor do que nada.
Pior eu, que só tenho a pena.